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让韵味都融进骨髓里，是戏亦非戏，不能露半点刀工痕迹。

听得小玉脚步转来，他仍慢悠悠写完剩下的字，这才搁下笔，一边揉着手腕一边问：“刚才是谁敲门？”

“没什么要紧的。一个戏迷，被我撵走了。”小玉答。

他便又提笔浸饱了墨，接着写下去。

竹杖芒鞋轻胜马，谁怕？一蓑烟雨任平生。

回首向来萧瑟处，归去，也无风雨也无晴。

苏东坡的诗，他最爱的便是这一首，前前后后，已写了不知道几百回。人就该活得这样心胸开阔，疏朗豁达，哪里来的那许多烦恼心事，作茧自缚。可他如此偏爱，却恰恰是因为自己不能做到如此胸襟。

好容易写到最后一个“晴”字，笔尖一抖，记忆骤然穿透时空，回到许多年前那个春日的庭院，他推开窗子，桃花正好，那人白衣素扇，笑容清朗。又忽然想到他前几日演，幕布将合未合，只剩一条缝隙，却偏偏足够他望进那人的眼睛。

只一眼，所有漫漫时光的打磨便都前功尽弃。原来他从来未曾真的放下过，以为心事也像头面似的，一件件都锁起来，看不到，便不会疼了，可一旦重新暴露在阳光底下晾晒，还是一样的鲜血淋漓。

可是，那人却早已有了妻室。女人抬头冲他笑，雍容妩媚，胳膊却像一条蛇，紧紧缠住那双曾经牵过他的手。

寂川回过神时，笔尖已经在纸上停了太久，漆黑的墨汁晕染开来，如一团丑陋的伤疤。

又写废了。他将宣纸揉成一团，信手扔到院中，几只小猫立刻飞扑过来，追逐刨弄，当作新鲜玩具。

“小玉，方才敲门的人，长什么模样？”他问。

“嗯……”小玉沉思着。“黑色轿车，灰色西装，眼角上边有颗痣。怎么了？”

眼角有痣，那便不是晋容了。

他竟有过瞬息的期待，也是给秋风迷了心窍。

“没事，”他摇摇头，“我有些乏了，去催厨子开饭吧。”

隔日也没有演出，练功写字，小院风轻，又是一日。

傍晚有人来敲门，小玉去应付了几句，关了门回来，手里却拿着一个本子。

“这是什么？”他问。

“又是昨天那人，说要把这个给你。”

他叹口气。“你收